Patogh-e-Mitra

Patogh déménage

noreply@blogger.com (Mitra) — Fri, 05 Sep 2008 06:29:00 +0000

La suite sera par ici : http://patogh.viabloga.com/

Inconciliable

noreply@blogger.com (Mitra) — Sun, 24 Aug 2008 20:35:00 +0000

Cat Power - Breathless

It's up in the morning
And on the downs
Little white clouds
Like gambolling lambs
And I am Breathless over you
And the red-breasted robin
Beats his wings
His throat it trembles
When he sings
For he is helpless before you
The happy hooded bluebells bow
And bend their heads all a-down
Heavied by the early morning dew
At the whispering stream
At the bubbling brook
The fishes leap up to take a look
For they are breathless over you
Still your hands
And still your heart
For still your face
Comes shining through
And all
The morning glows anew
Still your mind
Still your soul
For still
The fare of love is true
And I am breathless without you
The wind circles among the trees
And it bangs about the new-made leaves
For it is breathless without you
The fox chases the rabbit round
The rabbit hides beneath the ground
For he is defenceless without you
The sky of daytime dies away
And all the earthly things
They stop to play
For we are all breathless without you
I listen to my juddering bones
The blood in my veins
And the wind in my lungs
And I am breathless without you
Still your hands
And still your heart
For still your face
Comes shining through
And all
The morning glows anew
Still your soul
Still your mind
Still, the fire of love is true
And I am breathless without you

Mowloudi

noreply@blogger.com (Mitra) — Wed, 13 Aug 2008 22:08:00 +0000

J'ai été invité à un mowloudi la veille de la naissance d'Imam Ali le premier des 12 imam des chiites.
Cette dame avait fait un vœux et elle avait promis qu'en cas de réalisation de son vœux, elle en organiserait un.
Elle avait fait venir six dames jouer au Daf et une autre dame pour conduire le Mowloudi.

Petit à petit la salle se rempli; un vrai salon de mode. Parmi elles, j'avais l'air fade. Les joueuses de Daf se mettent en place et la dame fait passer un petit papier dans lequel était écrit un verset de coran et commence la cérémonie avec plus d'une heure de retard. Des centaines de "ya Ali", "ya Ali", "ya Ali" ... pour nous mettre dans l'ambiance. Elle nous prie de la suivre : "ya Ali", "ya Ali", ... . J'en profite pour lire la traduction du verset. En somme, on faisait appelle à la grandeur d'Ali. Les dames de l'assistance, indisciplinées ne suivaient pas le meneur de Mowloudi. Elles venaient passer un bon moment entre copines. Parmi la foule, je remarque tout de même quelques dames imprégnées, complètement saisies.
"Pensez à vos peines, à vos parents malades, aux nécessiteux" disait-elle. Décidmement, elle n'arrive pas à bien mener cette assemblée.

Il paraît que dans un vrai Mowloudi, les dames atteignent la transe. Les "ya Ali" accompagnés du son révoltant de Daf conduirait à un bouleversement intérieur puis parfois à une extériorisation sous forme de larme. Un vrai tsunami. Une scène de dervish tourneurs me vient à l'esprit.

Les chiites forment 10% de la population musulmane. Ils croient en Ali et en ses descendants comme successeur de Mahomet.
Ceci a été propagé de génération en génération depuis l'an 600 jusqu'au jour d'aujourd'hui.
Le nom d'Ali est utilisé partout :
- on veut se lever on dira "ya Ali",
- certains écrivent "ya Ali" avec le bout des doigts derrière la porte de leurs maison lorsqu'ils partent en voyage,
- il y en a aussi qui font la même chose derrière le dos d'une personne chère à qui ils disent au revoir.

Où que l'on aille, Ali nous protège. Il est le père de nous tous.

Celui qui a la foi, celui qui croit en quelque chose, peu importe la nature de la chose, se dote d'une force extraordinaire qui lui permet de se battre contre la dureté de la vie.
"Je fonce parce que Ali me protège".
Et que se passe-t-il si un accident survient malgré Ali ? Demandai-je à une croyante dans l'âme.
"C'est la volonté de Dieu. Tous se joue dans le monde de l'au-delà. La vie terrestre n'est rien devant ce qui nous attend".

Les croyants sont des être heureux.

Monad - Alizadeh - Hadadi

noreply@blogger.com (Mitra) — Sun, 03 Aug 2008 20:22:00 +0000

A moment ...
A pluck of the string,
An opening.
Light shines through the heart.

That moment ...
That opening,
That pluck of the string.
Draws in, lures, releases for ever
A monad.

Je lis par ci et par là :

"Les monades sont les éléments de toutes les choses, tant matérielles qu'incorporelles."

"La monade est l'unité d'être."

Trois morceaux de cet album m'attire d'abord l'œil puis les oreilles.
1. Envie de voler :

2. Avoir l'intention de voler :

3. Voler :

Puis je me demande si sans avoir lu le titre des morceaux j'aurais pu deviner le thème du trio.

Pourquoi a-t-il appelé l'album "La monade" ?

"L'univers est un emboîtage de monades toutes semblables, mais que nous percevons de points de vue différents. C'est ce qui explique que nous ayons le sentiment d'une variété infinie de formes. En fait nous n'avons qu'une variété infinie des points de vue."

Bingo. J'ai la réponse à ma question:-)

Question ?

noreply@blogger.com (Mitra) — Sun, 08 Jun 2008 11:07:00 +0000

Expression iranienne traduite brutalement :

"Se noircir la face"

Quelle est selon vous le sens de cette expression étrange ?

BZZZBZZZ - ZBBBZBBB

noreply@blogger.com (Mitra) — Tue, 03 Jun 2008 21:19:00 +0000

Il faisait chaud dans la boulangerie du quartier où les habitués venaient chercher leurs pains, des sangak. D'un geste machinal les deux boulangers dansaient la danse du pain. Le premier s'occupait du four et le deuxième gérait les clients.

Un tour de 180° pour prendre la boule de pâte à pain bien levée.
Avec les 10 bouts de doigts des mains et en dressant les épaules vers le haut pour bien maîtriser l'aplatissement de la pâte il l'étale sur une planche généreusement huilé. Selon l'ordre de l'autre boulanger, il étale du sésame par dessus et le pain est prêt pour être cuit.
Il prend la planche et plaque le pain contre le four à pain où des petits cailloux tout chaud n'attendent qu'une chose : se faire refroidir contre la pâte blanche.

On approche le midi; une queue s'installe.

L'ouvrier assis sur un sac de farine dit au monsieur qui vient de se récupérer un papier journal(*) libre service au dessus de l'étagère : "Prend pas ce papier journal. Le sal chien est passé par là. Tu ne vois pas ses poils noirs ou quoi ?"
Alors que je qualifiais le ton de sa voix comme une agression, le monsieur lui remercie "Que dieu te protège de m'avoir prévenu de cette saleté de chien."
Une chose est sûre, en Iran les chiens ne sont pas aimés.

Je ne sais plus par quel miracle, nous avions récupéré un chien tout blanc, tout poilu qu'on avait nommé Whisky. Maman le lavait tous les jours. A cette époque, elle avait un refrain : "Je ne sais pas pourquoi, mais ce chien sent toujours le chien."
Pauvre chien !
Le chien n'a pas duré. Il a vite été expédié je ne sais où !

Mon tour s'approche; malgré mes observations, je n'ai toujours pas compris comment les gens passaient la commande. L'angoisse monte; je serre fort mon billet de 200 toumans. Plus tard, j'ai compris : soit ils montraient le nombre de pains avec les doigts 2 pour dire deux, 3 pour dire trois, ... soit ils se servaient puis laissaient l'argent sur la table et partaient sans dire mot !

En France, j'entre dans la boulangerie, je dis "bonjour".
La boulangère me répond "bonjour".
Une baguette s'il vous plait.
80 centimes.
Je paie.
La vendeuse me dit "au revoir".
Je dis "au revoir".

J'allais acheter un jeu de société pour enfant dans un magasin de jouet dans le 15ième arrondissement à Paris. Je craque encore une fois pour ce jeu où les enfants jouent contre le corbeau. Le vendeur est bien sympathique; patient, il m'explique toutes les possibilités de jeu de société de son petit magasin. Au bout d'un certain temps, sa patience m'exaspère; il sent trop fort la clope !
Avant de partir, je vois un chien noir avec un collier rose. Connaissant la susceptibilité des français sur leurs chiens, non seulement je ne marche pas sur sa queue mais consciente d'être une sale hypocrite, je lui dis "Quel beau chien !".
Le vendeur : "Chienne madame, c'est une chienne. Elle s'appelle BZZZBZZZ et il est de race ZBBBZBBB." (**)
(quelle tête de nœud je fais ! Mais tu n'as pas vu son p'tain de collier rose ou quoi !)
Mitra : Je vous prie de m'excuser Monsieur.

(*) Le papier journal sert à envelopper le pain chaud.
(**) Je vous prie de m'excuser d'avoir oublié le nom de cet animal qui ne m'a rien fait de mal.

L'insulte suprême

noreply@blogger.com (Mitra) — Sun, 25 May 2008 15:25:00 +0000

Lors d'un échange très intéressant et constructif mon interlocuteur m'a dit :

"Mitra, tu es comme TF1. Moi, je suis comme Arte".

Un peu plus loin dans la conversation, je lui ai rendu la monnaie de sa pièce en le traitant de M6.

La honte

noreply@blogger.com (Mitra) — Mon, 19 May 2008 23:08:00 +0000

A environ 50km de Téhéran il s'est garé devant un poste de police. Je pensais d'abord qu'il allait dans une de ces toilettes de restaurant de routes où l'odeur de kebab attire les riches et fait saliver les pauvres.

Il m'a dit : "Mitra, je dois aller payer une amande ? Je ne dois pas en avoir pour longtemps".

A cette période, l'attente m'était complètement égale. Je pouvais me retrouver à ne rien faire durant des heures. C'est ce que je fus jusqu'à ce que je m'aperçoive du fait que beaucoup de temps était passé sans avoir de ses nouvelles.

Tiens, le revoilà de retour. Il s'assoie vite, me dit quelques mots, je sens son dynamisme, on prend la route. On parle ensemble de tout et de rien comme si de rien n'était. Je ne me pose aucune question car l'important c'est qu'il soit là, de retour.

Une vingtaine d'années après ce jour, il m'apprend que ce jour là, il avait rendez vous pour se faire fouetter par la police des mœurs. Je suis restée bouche bée ! Et alors, tout s'est passé très vite dans ma tête, un flash back et un slow motion pour tout revivre au ralenti. Je me suis traité d'idiote de ne pas avoir compris, de ne pas avoir été pour "aide".

Nombreux sont ceux qui ont des casiers judiciaires en Iran pour avoir fait ce qu'ici on fait honorablement : sortir, boire dans un pub, danser avec des filles, ...

Lui, il avait une ou deux bouteilles de boisson alcoolisée dans sa voiture.

Certains disent qu'il ne faut jamais lever la main sur un enfant. J'ai vu la honte qu'avait un enfant à qui on donnait une fessée. Je pense déjà la honte et le mépris que j'aurais si on m'infligeait cette honte.

Les bourses

noreply@blogger.com (Mitra) — Mon, 12 May 2008 20:53:00 +0000

En attendant que je lui mette son slip, il jouait avec son doudouli; intrigué par cette chose tout autour il me demande "Qu'est-ce que c'est maman ?". Gênée par le fait de ne rien trouver d'autre que "couilles", je lui avance le mot en question d'une allure sûre mais brève et je passe vite à autre chose. Insatisfait, il exige une réponse claire. Je fini par le regarder dans les yeux tout en lui sifflant dans les oreilles "On les appelle couilles mon chéri" !

Tentative d'expression écrite

noreply@blogger.com (Mitra) — Tue, 04 Mar 2008 12:11:00 +0000

"L'optimiste est un menteur."

Parole de mitra

Le vieil homme de Saad-Abâd

noreply@blogger.com (Mitra) — Wed, 14 Nov 2007 19:15:00 +0000

Chaque hiver ou période de froid, mes pensées vont au rendez de ce vieil homme de Saad-Abâd.

Il nous attendait toujours à la sortie du lycée dans cette fameuse intersection en forme de T où il s'était auto-désigné l'agent de la circulation. Toujours souriant, il mettait des tas de branches dans un grand bidon métallique et avec un peu de pétrole et du feu, il se préparait une de ces cheminées locales à faire envier celui qui se paie une fortune pour une nuit de fantaisie dans un chalet huppé.

Du haut de la descente qui menait au point crucial, je me demandais si mon rendez vous était bien là pour lui donner une partie de mon argent de poche en échange d'une poignée de sourire. C'est alors qu'il prononcait quelques mots incompréhensibles en guise de remerciement supposais-je car il lui manquait toute une rangée de dents de devant. Il me faisait rire avec son nez duquel il coulait une forme de stalactite verdâtre permanent.

Je l'aimais cet homme, je l'aime encore. Il me poursuit d'année en année sans y être forcé. Une simple pensée et nous sommes liés dans l'espace et dans le temps. Nul besoin de nouvelle technologie, fibre optique, facebook, twitter, ... . Je ne sais pas s'il est mort ou vivant mais comme un enfant, j'ai besoin de lui être attaché par le doux fil de mes pensées.

Je n'entretiens aucun autre type de réseau que celui-ci. Ai-je une place dans cette société ?

On sait

noreply@blogger.com (Mitra) — Wed, 26 Sep 2007 02:11:00 +0000

A deux pas d'une porte blanche à la poignée dorée, un homme habillé en smoking et chapeau ouvre la porte du restaurent et nous salue. Je me laisse guider par l'envie de me mettre au deuxième étage. Une dame nous accueille chaleureusement et nous trouve une place devant la fenêtre.
Le responsable de la salle nous a repéré et fait signe au garçon de venir prendre la commande. Avant de commander le chélo (riz) kabâb, on commande souvent du yaourt et des oignons. Le garçon responsable d'apporter yaourt, salade et le reste nous apporte aussitôt les éléments commandés avec du pain enveloppé dans un petit sachet afin que celui-ci se conserve bien.

Un couple de jeune est assis à côté de nous. Le jeune homme est enthousiaste et la jeune femme coquette; une vraie chef d'oeuvre de tête à pied.
Sur une grande table, toute une famille est assise et mange le repas chaudement servi. On dirait que trois générations partagent ensemble des moments de joie.
Je repère la douceur des échanges de deux regard d'un couple de croyant un peu plus loin.
Deux jeunes filles et un garçon se sont retrouvés sur une autre table. De là où je suis, je sens déjà l'odeur du parfum des filles. Cela fait un certain temps qu'une des deux filles parle au téléphone. Et voilà qu'on appelle la deuxième fille au téléphone. Elles se mettent à parler devant ce pauvre garçon pendant un temps certain. Portable à la mode, les ongles soignés et visages peints, on se croirait dans un des restaurents branchés dans le sud de la France.
Un autre couple mange tranquillement son repas. Un homme se rejoint à eux et sort son portable. Ma mère me dit qu'il doit être dans le milieu de la musique. Elle me fait remarquer qu'il fume de l'opium. Comment donc sait-elle tous cela ? Elle me répond "Ca se sait" et j'en reste là.

Nos chélo arrivent sur un grand plateau accompagné de deux garçons. Un des deux tient le plateau alors que l'autre nous sert rapidement.

Dans ce restaurent, est-ce que tout le monde sait que je viens d'ailleurs, je mange avec ma mère et boubou ?

Eshgh-bazi

noreply@blogger.com (Mitra) — Tue, 04 Sep 2007 22:04:00 +0000

J'allais acheter des pistaches chez Tavazo dans l'avenue Pahlavi devenu Vali-ye-Asr après la révolution. Comme d'habitude, je marchais en ne faisant pas attention aux gens. Un jeune fonce vers moi en se frottant contre mon bras gauche. Le temps que je comprenne ce qui m'arrive un autre souvenir me reviens. Un jour, en rentrant des cours d'anglais (je devais avoir 15 ans), un gars du même genre me touche le sex et s'en va comme s'il ne s'était rien passé.
Une chose est sûre, les gens de ce pays chaud sont chaud. Alors que les samedi, l'européen se donne au plaisir de l'amour, l'Iranien y joue les vendredi soirs.
Alors qu'en France l'amour se fait, en Iran l'amour (Eshgh) se joue (bazi).
Alors qu'en France on baise, en Iran on fait (du verbe kardane).

Le sex est-il tabou en orient ?

J'ai adoré le film libanais Caramel qui fait entrer les spectateurs dans la vie intime de deux générations de femmes libanaises.

Voyage écologique pour les 8-12 ans

noreply@blogger.com (Mitra) — Mon, 20 Aug 2007 20:58:00 +0000

Un petit article sur l'association à but non lucratif Sous la lune qui souhaite la rencontre des enfants avec la nature. Si vous avez des enfants de 8 à 12 ans, je vous recommande fortement ses voyages.

Ecoutez l'interview de la présidente de l'association Marina d'Huart.

Papier et couleur pour vivre

noreply@blogger.com (Mitra) — Thu, 21 Jun 2007 22:12:00 +0000

Mokarrameh Ghanbari
C'est une femme qui est néée au nord de l'Iran qui est devenue peintre à 63 ans. Elle le devient pour une histoire de vache (une vraie ... qui fait meuh) à qui elle s'était attachée et qui a été vendu par ses enfants qui la voyait fatiguée (elle, pas la vache) à force de la nourrir (la vache, pas elle).
Elle disait :

"Je voulais écrire des poèmes, je suis analphabette, j'ai peint."

Elle se met à peindre sa maison, toute sa maison.

Les murs

La cuisinière

La pierre

La facade de sa maison

Cette femme était d'une gaîté incroyable. Elle usait des couleurs vives malgrès la vie dure qu'elle avait subit : mariée avec un homme qui était loin d'être un gentleman. Dans beaucoup de ses dessins, elle le représente comme un imposant diable.

En dehors des dessins, elle travaillait dans des rizières, ...
Elle disait qu'elle dessinait les histoires de "Leili & Majnoun", "Khosrow & Shirin", ou des histoires qu'elle entendait dans le village et tous ceci mis en scène par elle.

Elle était heureuse que ses enfants lui ramènent du papier et couleurs.

Ce lien Pour voir ses dessins.

Rencontre avec un regard

noreply@blogger.com (Mitra) — Tue, 05 Jun 2007 02:51:00 +0000

Dès le premier regard, j'ai été emporté par lui. Il avait un de ses regards qui vous prend dans ses bras timides, qui vous fait voyager avec lui les meilleurs moments de sa vie, qui vous fait partager ses passions oh dieu seul sait combien il est passionné.
Fixer ce regard me plaisait, un peu comme si je pouvais par ce billet me procurer le plaisir qu'a un homme de coeur à vivre sa vie de nomade.

De nos regards denses et purs nous avons fait faillite. Gênée par son intensité, mon regard se dirigeait vers ses lèvres sèches qui racontaient douceur. Etrangement, tout devait se passait vite, rien ne devait être omis.

De son regard vert il pleuvait la sensibilité d'un homme qui criait l'amour.

La fatmah elle a quitté la casbah

noreply@blogger.com (Mitra) — Wed, 30 May 2007 21:16:00 +0000

Deux mois d'abstinence en matière de blog laisse le temps pour écouter de la musique.
J'ai découvert Boogie Balagan, un palestinien et un israelien qui chantent en plusieurs langues dont l'arabe, l'hébreu, anglais et français.
Cet album m'a fait rire, danser, rêver.
C'est un vrai bijoux.
La pochette contient la parole des chansons et pour mieux comprendre, il y a la traduction des différents termes ...
Il y a aussi des images à mourir de rire.

Boogie Balagan - Dalida Blooz

Mitra en action

noreply@blogger.com (Mitra) — Sat, 31 Mar 2007 00:43:00 +0000

Alors que nous vivons une préiode d'instabilité politique dûe à la présidentielle en France et la prise d'otage en Iran, le nucléaire iranien, ... cette citation d'Edgard Varèse me vient à l'esprit :
Un artiste n'est jamais en avance sur son temps, mais la plupart des gens sont largement en retard sur le leur.

Alors me diriez vous quel rapport avec la politique !

Nous sommes peu à pouvoir analyser les événements de la politique internationale. Souvent nous lisons l'analyse des historiens/politiciens 50 ans après l'événement. Quelques fois on n'arrive même pas à donner une explication plausible aux événements du passé.

Cette impression qu'au delà des sujets qui m'intéressent, il se dessine la carte du monde par un certain VIP et que je ne fais rien en tant que citoyen du monde me met mal à l'aise face à mes responsabilités.

Mais que puis-je faire pour être un bon citoyen ? Connaître et respecter la loi, voter, payer des impôts, ... N'y a-t-il pas autre chose ?

L'affaire se complique lorsqu'on parle d'une personne à plusieurs nationalités. Dans ce cas elle est citoyenne de plusieurs pays. Mais alors comment fait-elle pour être bon citoyen et surtout qu'est-ce qu'elle choisi lorsque les intérêts des pays divergent ?

Oui, je me demandais s'il n'y avait pas autre chose à faire.
L'état iranien ainsi que ma famille ont investi sur moi. A moi de rendre la pareille en faisant quelque chose qui me plais et en même temps qui donne un peu de dynamisme à une population endormi (non pas par paresse mais par manque d'idée ou d'investisseurs ...). Bref, tous cela pour dire qu'en dehors de ce blog, j'ai une idée d'un autre blog sous ViaBloga à destination des iraniens qui habitent en Iran. Si ce blog marche une partie de ma dette sera remboursée et surtout, je pourrais entrer dans le cercle de bon citoyen;-))

Prison

noreply@blogger.com (Mitra) — Sun, 25 Mar 2007 01:33:00 +0000

Me voyant tout le temps derrière l'ordinateur boubou m'a dit :

"Maman, je vais te mettre dans une prison où il y a pleins d'ordinateurs"

Un corps pénétré

noreply@blogger.com (Mitra) — Fri, 02 Mar 2007 00:05:00 +0000

Assise sur le télésiège en compagnie de boubou, enfin je retrouve le moment de silence tant attendu.
Le silence me parle de ce vent confondu à la pluie et à la neige qui tente de violenter mon visage. Et alors, il me vient à l'esprit que tout corps est pénéntré ... le jour comme la nuit.

Frappé par le jet de l'eau de la douche,
baffé par le vent une fois de gauche et l'autre de droite,
serré par un pantalon pour une raison que mes lecteurs ignorent complètement (évidemment),
caressé par des mains habiles,
pris de feu par l'éclat du soleil,
...
Tout ceci est pénétration.

Le froid, le chaud, le vent, ... laissent une empreinte.
Un corps a donc une mémoire.

La peau n'est définitivement pas un bouclier contre la pénétration de tant de chose.

Parler popotte

noreply@blogger.com (Mitra) — Thu, 22 Feb 2007 16:58:00 +0000

Parlons popotte puisque pour une de mes copines qui lit mes billets studieusement, mon blog est un blog sérieux.

Le sujet est simple : en 7 mois, j'ai grossi de 7kg (j'avoue que c'est une certaine Valérie qui m'a donné l'idée de pondre ce billet).
Non, je vais vous épargner de répondre à un problème fort complexe en mathématique qui consiste à calculer de combien de kg je grossirai dans 7 ans si je suis le rythme actuel.

Lorsque j'en parle autour de moi, à part cette même copine, tous les autres me disent de faire attention ... mais je suis complètement contre.
Mon problème a toujours été d'acquérir les compétences techniques nécessaires pour grossir. Cette chose qui paraît si simple pour le monde entier a toujours été un grand point d'interrogation pour moi. Alors voilà qu'aujourd'hui, je maîtrise enfin mon corps. Je sais le manipuler comme on manipule la pâte à modelet. Ca y est, je touche avec le bout de l'index le bonheur ... wow.
Non, je vous rassure, même si mon objectif est de devenir une baleine, je n'en suis pas encore une.

Bon ... vous allez me dire qu'alors tout va bien. Eh bien non chers lecteurs. Tout ne va pas bien.
Figurez vous que pour maîtriser ce même corps, j'ai décidé de garder mes pantalons et de changer entièrement ma garde robe de sous-vêtements. Eh bien, j'attends toujours le jour où un geste simple du quotidien : s'assoir, se pencher pour récupérer un objet malencontreusement tombé par terre, ...
é ... o ... vous pensez à quoi là ?

Bon, je reprends.
Voici les questions existentielles que je me suis posée ce matin en enfilant un de ces pantalons.
Pourquoi donc j'arrive plus facilement à enfiler la jambe droite que celle de gauche ?
Serait-il parce que celle de droite est en retard par rapport à la jambe gauche ?
Il faudrait combien de temps pour que la jambe droite arrive à la hauteur de celle de gauche ?
Est-ce que je suis vraiment fofolle ?

En attendant de trouver des réponses à mes questions et puisque toute cette folie est dûe au fait que boubou me manque et que la neige n'est pas venue vers moi, je vais aller les rejoindre : boubou et la neige.

L'homme en cage

noreply@blogger.com (Mitra) — Sun, 11 Feb 2007 21:13:00 +0000

Accompagnée par quelques amis français, iraniens, un ami iranien nous a fait la projection du fameux documentaire "La Maison est noire (1962)" de la célèbre poète Forough Farrokhzad. Ce documentaire pose un regard sur la vie au quotidien des habitants lépreux d'un lieu pas loin de Tabriz (au nord ouest de l'Iran).

Ce documentaire met ses spectateurs face à la laideur de ces gens mutilés, déformés par cette maladie.
Tout en ayant du mal à les regarder, nous avons tous trouvé que ces gens, malgré le poids de leur maladie vivaient paisiblement dans ce lieu abandonné par le regard des autres.
Hormi le soin et la douleur, on voyait des lépreux qui passaient leurs jours à s'occuper des travaux de tissage de fils, des jeunes aller à l'école, ... . Ils se marient entre eux et font des enfants.
En voyant cet enfant s'approcher d'une manière rusée pour récupérer une pelle de ce vieux bonhomme assis sur ses genoux, nous avons tous éclaté de rire. Elle est partis avec la pelle entre ses jambes.
Ces enfants jouent avec ce qu'ils trouvent et avaient l'air heureux.

Par "excès de moyen" (oui, ça doit être cela ... sinon, quoi d'autre ?), j'ai emmené boubou dans un endroit qui s'appelle "Ludimax"; un genre de air de jeux ou pleins de gamins jouent, crient et hurlent. Tout en lisant mon journal et ne l'ayant pas apperçu pendant 5 minutes de suites (mon dieu ... pendant 5 minutes ... vous vous rendez compte ?), j'ai jeté un coup d'oeil sur ce spectacle et j'ai vu une cage d'enfants !

Et au Human Zoo, vous verrez une cage humaine (il s'agit d'une vue panoramiqueà visualiser en 360°).

Des mots posés sur le corps

noreply@blogger.com (Mitra) — Wed, 24 Jan 2007 23:23:00 +0000

De son corps silencieux criait des mots qui ne s'entendaient plus.
Comme la trace jaunâtre que laisse le temps sur un évier blanc.

Des piles de livres stationnent sur la table de chevet.
D'une main posée, inlassablement,
les mots, tel un escargot, avancent et tracent d'étranges chemins.
De haut en bas, de gauche à droite, chatouillant et guili-guiliant,
ils dessinent l'aboiement du corps.

Qui pouvait imaginer que d'un corps indolent on pouvait accorder la queue du désir des mots ?
Que pourront dessiner des mots sur un corps blanc ?

Pétition contre complex

noreply@blogger.com (Mitra) — Wed, 17 Jan 2007 12:07:00 +0000

Complex est dur, macho et pas poilu.
Depuis quelques temps déjà, il ne répond plus chez leblase.
Il s'agit d'un crime contre leblasien.
Votez si vous êtes contre cette situation qui ne peut durer.
Reuters saura quoi en faire.

Leçon n°4

noreply@blogger.com (Mitra) — Fri, 12 Jan 2007 21:23:00 +0000

Dans la vraie vie, nous sommes souvent confronté à des hauts et des bas. Du haut de notre bonheur, nous tombons progressivement vers le bas (oui, c'est extrêmement sournois) et une fois bien dedans, nous sommes tellement impliqué que nous avons du mal à prendre un minimum de recul.

C'est dans ces moments là qu'il est impératif de prendre de la hauteur pour regarder les choses sous un autre angle de changer de point de vue.

Et surtout, de rester objectif.